VII
Et jour tordu de volupté, et
tout craintif, et tout calme, et presque caché dans l’herbe sèche.
Je suis toujours premier, je
suis vainqueur et je meurs, je suis le plus grand et j’insiste, allons-y
encore, allons-y.
Et bien, jour tordu et tout
tourné, et bien, jour lancé, plus loin encore, et ailleurs.
18
Août 2015.
Miró ramasse un caillou. Le caillou ouvre ses mains. Ses mains dessinent l'enfance du monde. Le monde de l'âge de feu. Le feu imprégné de matière. La matière qui se baigne dans les sons d'un flamenco. Le flamenco à tête de plumes et à coeur de fil à plomb. Le plomb fondu dans le ventre de Lorca. Lorca qui remue les talons du duende. Le duende qui est l'ami de la joie. La joie de Miró ramassant un caillou. Un caillou qui ouvre ses mains.
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