Où
que nous en soyons, fronton étrange, feuille d’acanthe, ornement, nous en
sommes, au principe en sommes-nous, devant la porte tout se range, les pierres,
l’écho, clameur émue, cri terrible et terriblement inutile, et fermez donc et
taisez-vous, muets qui parlez trop de temps et de blessures, temps.
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Juillet 2016.
Étrange pensée des feuilles ouvertes, des pattes d’ours sur la mousse. Il fait un somme, derrière la porte les anges chantent, tout se range. Tout l’étrange se glisse et crie entre les pierres, les herbes folles et la rivière. Le grain se sème, dans le sillon l’écho des pierres, de la rivière, des herbes folles et la rumeur du vent d’antan.
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